L'abbandono che sento. Ora. Dopo quanto è successo. Il senso d'essere vittima. D'essere orribile. L'amplificazione a dilatarmi la solitudine. Diventa una macchia indelebile. La vesti quasi fosse il tuo abito della domenica. Quello coi nastri nel collo. T'appende. T'impicca lontano da tutti. Nel regno dei crocifissi. Hai il marchio. Quasi fossi una vacca da carne in attesa del boia che ti costringe in ginocchio. Ti spara alla testa. Senti ciò che per te è stato scelto. Nascere e sentire in maniera costante la morte. E non sai se sei nata. Se non è mai successo. Sai solo una cosa per certo. Dovrai soffrire sempre moltissimo. Tu sei il prescelto con la sensibilità devastante.
Isabella Santacroce - Revolver